Я сам увы не Лермонтов, и уж совсем не Пушкин,
Поэзию я не люблю вообще.
Я старый и немного простодушный
Мужик в потрепанном от времени плаще.
За неимением семейной теплоты,
Сижу и, возомнив себя поэтом,
Рисую стихотворные холсты.
А в краски я кладу немного грусти,
Немного радости, любви и доброты,
В надежде, что печаль меня отпустит,
И зацветут в душе моей сады...
Комментариев нет:
Отправить комментарий